Ser Sofia

"- No me quites culpa, por favor. Ódiame un poco para que sea más fácil.
- ¿Por qué sería más fácil que te odiara?
- Porque voy a decirte que no podemos volver a vernos.
- Vale. ¿Nunca?
-Nunca, Sofía.
-¿No podemos ser amigos?
- No. No quiero ser tu amigo.
- Bien. Eso ayuda un poco.
- Sí. Creo que sí.
- Pues... Ha sido un placer.
- Lo ha sido.
- Gracias por los recuerdos.
- Me los regalaste tu a mí; no tienes que agradecerme nada.
- Escogeré unos cuantos para quedármelos, si no te importa.


[...]

- ¿Sabes qué? [...] Por lo que sí debería darte las gracias es por demostrarme que la magia no existe. Solo existen los tíos hipócritas que prefieren estar cómodos a ser felices."

(Fragmentos de La magia de ser Sofia, de Elísabet Benavent)

Este libro me está partiendo el alma a momentos, porque lo que cuenta, y cómo lo cuenta, cuando lo has vivido, es tan tan tan real...


Yo. Ese era el problema. Yo no era especial. 
 

De un Abril

Otra vez huele el bosque,
se ciernen las alondras, elevándose
con el cielo, que estaba pesado en nuestros hombros;
cierto es que se veía por las ramas el día
qué vacío que estaba;
pero tras de lluviosas tardes largos
vienen las horas nuevas,
soleadas de oro,
huyendo de las cuales, en fachadas lejanas,
todas las desgarradas
ventanas temerosas agitan sus batientes.

Luego se hace la calma. Hasta la lluvia
cae más queda en el brillo de la piedra, que en paz
se ensombrece. Los ruidos enteros se agazapan
en los fúlgidos brotes de las yemas.


Wieder duftet der Wald.
Es heben die schwebenden Lerchen
mit sich den Himmel empor, der unseren Schultern schwer war;
zwar sah man noch durch die Äste den Tag, wie er leer war,-
aber nach langen, regnenden Nachmittagen
kommen die goldübersonnten
neueren Stunden,
vor denen flüchtend an fernen Häuserfronten
alle die wunden
Fenster furchtsam mit Flügeln schlagen.

Dann wird es still. Sogar der Regen geht leiser
über der Steine ruhig dunkelnden Glanz.
Alle Geräusche ducken sich ganz
in die glänzenden Knospen der Reiser.

(De un Abril / Aus einem April, Rainer Maria Rilke)

Palabras

Me sentía un poco triste por no estar ya en tus palabras...

...hasta que recordé que (al menos en público), nunca estuve en ellas.

Refugiarme en las estrellas que pintan el cielo,
se quedaron en recuerdo de aquel tiempo tan sincero...

Mezquindad

Unos de los grandes problemas de mi vida es no saber distinguir aún quién actúa con maldad o es simplemente tonto...

Mezquindad es agarrar un corazón sabiendo que no quieres (o no puedes) entregarte a él. Mezquindad es llevar las cosas a los centros, porque, como dice Lorca, entonces "no hay quien las arranque". Mezquindad es ese silencio impenetrable, ese profundo vacío. Mezquindad son esas migajas sin esperanza pero con ilusión. Mezquindad es hacer todo eso que prometías, pero más tarde y sin mí. Mezquindad es (aunque en este caso, por mi parte) seguir apareciendo en mis sueños de vez en cuando. Mezquindad es pensar que, pasado un tiempo, ya no duele. 

... Y de mezquindad, tú sabes bastante.


"Y el rencor al dolor del amor que no acaba del todo..."

Lovesick

- ¿Qué haces aquí?

- Estoy bien, es que... Estaba triste. No te quería despertar.

- ¿Por qué estás triste?

- Estoy triste por él. Estoy triste por lo mucho que le quería y lo mal que lo pasé. Pero ahora estoy feliz. Estoy feliz de quererte tanto. Es que... Son muchas cosas, ¿sabes? 

- ¿Te habrías casado con él?

- Sí.

- ...

- ¡No se por qué estoy tan dolida, fue hace mucho tiempo!
                                     
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-¿Vuelves a la cama?
- Llévame tú.